23 d'abril

"... la lectura es una cadena infinita, una vez que uno se subió a ella no hay escapatoria, salvo si, como les ocurre a ciertos amantes perpetuamente desdichados, los libros se empeñan en abandonarlo"

Noé Jitrik

 

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"...donde la tarde tiene pasos de hojarasca..."

Luís García Montero

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Gandhi

 

"I will not let anyone walk through my mind with dirty feet"

 

 

 

His last steps before to find the dead in Delhi.

 

 

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Delhi

Mi reencuentro con India a través de la caótica Delhi.
Vuelvo a recibir las abrumadoras sensaciones, viscerales y crudas  ante el ritmo febril, que experimenta una occidental cuando comienza su andadura por una ciudad india.

"Un viaje a la India es un viaje en el tiempo. Todas las épocas de la historia parecen coexistir sin molestarse demasiado"

India por dentro. Alvaro Enterria.

 

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Clotilde

"Pintar y amarte. Eso es todo"

Sorolla (1863-1923)

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Camino

"Un viaje de mil millas empieza con un paso"
                                                           
                                                                               Lao Tsé

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Caminando

"Tenemos dos fuerzas que nos ayudan a vivir: el olvido y la esperanza"

Vicente Blasco Ibañez

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Tú

"Y entonces...sólo tendré que buscar tus ojos"

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Octubre

"Es una idea perfecta encontrar tu sonrisa en octubre"

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Libertad

"A liberdade é a possibilidade de isolamento. Se te é impossível viver só, nasceste escravo"

Fernando Pessoa

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En camino

Abandonad, si hace falta, una vida cómoda, aquello que os presentan como una situación con porvenir.
Lanzaos a los caminos.

André Bretón. "Los pasos perdidos"

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Thames

"En las profundidades del Támesis se puede oír a las sirenas. Siguen teniendo voz de niña"

J. Prévert

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"Ideale"

"Mentre aspetto..."

Io ti seguii com'iride di pace

Lungo le vie del cielo;

Io ti seguii come un'amica face

De la notte nel velo.

E ti sentii ne la luce, ne l'aria,

Nel profumo dei fiori;

E fu piena la stanza solitaria

Di te, dei tuoi splendori.

In te rapito, al suon de la tua voce,

Lungamente sognai;

E de la terra ogni affanno, ogni croce,

In quel giorno scordai.

Torna caro ideal, torna un instante

A sorridermi ancora;

E a me risplenderà, nel tuo sembiante,

Una novella aurora.

Torna, caro ideal, torna, torna.


Francesco Paolo Tosti (1846-1916)
Luciano Pavarotti (1935-2007)

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"sogno"

"É  un sogno lontano, lontano"

Ho sognato che stavia ginocchi
come un santo che prega il Signor,
mi guardavi nel fondo degl'occhi
sfavillava il tuo sguardo d`amor.

Tu parlavi e la voce sommessa
mi chiedea dolcemente mercè,
solo un guardo che fosse promessa
imploravi curvato al mio piè.

Io traceva e coll'anima forte
il desio tentatore lottò,
ho provato il martirio e la morte,
pur me vinsi e ti dissi di no.

Ma il tuo labbro sfiorò la mia faccia
e la forza del cor mi tradi
chiusi gli occhi,
ti stesi le braccia,
ma sognavo e il bel sogno svani.

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Francesco Paolo Tosti (1846-1916)
Carlo Bergonzi (tenor), 1924

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Presa

"Te vi por primera vez y quedé presa de tu encanto"

  Bonita frase para comenzar el día

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Gratitud

Estimada amiga:   ... y ha sido, con diferencia, nuestra mejor primavera.

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El caso...

"El caso es que ya toca, el caso es que ya lo siento, el caso es que no tiene marcha atrás, el caso es que todo es efímero "

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"Carta"

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.

Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.

Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia,
desgastados por el tiempo.


Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.

En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.

Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.


Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.

Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.


Y te quedarás desnuda
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.

Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.
Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.

Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormido,
si no es posible despierto.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.


Miguel Hernández  (1910-1942)


...exclusivamente epistolar

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Montgó

Entre Denia y Jávea, el Montgó,
entre la tierra de mi infancia y la tierra donde culmina mi madurez.

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"El cielo de Bombay"

"Bombay pasa por delante de su ventanilla, queda y velozmente, del mismo modo que la mayor parte de su vida ha pasado frente a ella"


Thirty Umrigar

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