No a causa de la vida,
sino del sobresuelo de leyenda,
de canciones y mitos
que yo necesité para vivir,
aprendí que el invierno con sus lluvias metálicas
no desemboca nunca
en los hoteles de la primavera,
en los hoteles de la primavera,
sólo en la flor de otoño
de una pasión cumplida.
Pero el invierno tiene secretos que guardar.
Mientras la niebla del camino borra
los límites del mundo,
hay luces que se acercan por el retrovisor
como un recuerdo
y me adelantan rápidas
en busca del futuro.
No sé,
simple cuestión de azar
o tal vez de recompensa.
Pero de nuevo ahí
la presentida
luz de abril en los campos.
"La esperanza". (Completamente viernes, 1998)
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