Te vas

Me han dicho hoy que tú también te vas.
Eso me anuncian los heraldos al rociar mi pecho con un vacío vertical surcado de delgadas hebras amarillentas.
Sin tardanza.
Sin aplazamiento.
Sin retorno.
En esta estación de sol.

***

El chelo

        De niña el piano era mi instrumento favorito- dijo, en voz baja para no perturbar la música. Tenía los ojos cerrados. Ahora-prosiguió- ahora adoro el sonido grave del chelo. En cierta manera, es el que más se parece a la vida: triste, dulce y perdido. Solo. Siempre pienso que si el corazón pudiera cantar, sonaría como un chelo.
                                           "El cielo de Bombay" Thrity Umrigar

"D. Quixote"  Strauss

Herbert Von Karajan 

Mstislav Rostropóvich: violonchelo

**

     Por la estepa manchega, rompiendo el horizonte,  se acerca con su enhiesta y desgarbada figura a lomos de Rocinante y  en charla animosa con su escudero Sancho. Le he oído batallar entre molinos, ovejas, clérigos y con el Caballero de la Media Luna. Le  veo volver a casa roto, lúcido y viejo, donde la paciente muerte le espera para acogerle en sus brazos.
D. Quijote.

Un crítico contemporáneo  escribió que, con esta obra, Strauss había llegado más allá que todos sus contemporáneos: "en el arte de permitir al oyente ver a través del oído".
Así ocurrió ayer noche bajo la batuta de Mehta.
Eso fue, exactamente, lo que sucedió.

***

Avial

Ingredientes:
1 taza de cuajada agria (como yogur),
150 gr de batata o calabaza amarilla,
2 plátanos crudos,
2 cañafístulas (verdura india fresca o de lata),
1 patata, media taza de guisantes pelados,
media cucharadita de cárcuma en polvo,
un cuarto de aceite de coco, unas cuantas hojas de curry, sal.

Para la pasta:
medio coco,
6 o 7 chiles verdes,
comino.

Preparación:
Moler el coco, los chiles y el comino con un poco de agua.
Mezclar la cuajada con la pasta y reservar.
Cocer las verduras, sal y cárcuma.
Añadir la pasta a las verduras y calentar evitando que espese.
Añadir el aceite de coco y el curry.
Mezclar y servir con arroz.

"La estación de los aromas"  Amulya Malladi
Receta de India sur.
 

...e incorporaré nuevos sabores al paladar.

***

"Beim Schlafengehen"

BEIM SCHLAFENGEHEN                               AL IR A DORMIR

Nun der Tag mich müd gemacht,               Ahora que el día se ha fatigado,
soll mein sehnliches Verlangen                   que mi nostálgico deseo
freundlich die gestirnte Nachtsea                sea acogido por la noche estrellada
wie ein müdes Kind empfangen.                 como un niño cansado.

 Hände, lasst von allem Tun,                     Manos, abandonad toda acción
Stirn vergiss du alles Denken,                    mente, olvida todo pensamiento.
alle meine Sinne nun                                Ahora todos mis sentidos
wollen sich in Schlummer senken.             quieren caer en el sueño.

Und die Seele unbewacht                          Y el alma sin más guardián
will in freien Flügen schweben,                 quiere volar, liberadas sus alas
um im Zauberkreis der Nachten                en  el círculo mágico de la noche,
tief und tausendfach zu leben.                  para vivir profundamente mil veces.  



(Hermann Hesse)
Las cuatro últimas canciones de Strauss
Cuatro (3 de 4)

Sólo la mirada me conecta al mundo. El resto de mi cuerpo,  mis palabras y mis silencios los guardo ahora dentro. Recostada a tu lado, velo tu sueño dulce, de juventud plena. Complacida, miro tus pantalones de flores y tu cascada de pelo.

***

Vacío gris

Te marchas. Como regalo final un vacío gris en los inicios del verano.

Vacío
          tiempo detenido
                                   abajo, muy abajo
                                                               quietud tensa
                                                                                     espera gris.

***

Momentos

¡Cuántos momentos dulces a lo largo de una vida!

Tan dulces como este "Intermezzo"

***

Desvanecer

 Pero las raíces se han podrido, el tronco se bambolea con el mínimo viento y un sabor amargo me sube hasta la boca.

***

Recompensa

...Y el sol en el andén te contó

que había aún sonrisas esperándote.

El tren no dejará la estación

hasta el atardecer.

¿Qué será de este lugar sin ti?

**

La recompensa a mi trabajo.

***

Gratitud

Estimada amiga:   ... y ha sido, con diferencia, nuestra mejor primavera.

***

Primavera en macro

"La salvación de la mirada"

La edad no nos otorga privilegios
salvo los que nosotros busquemos otorgarnos.
El largo aprendizaje de vivir
es una frase altiva que disfraza
nuestro miedo ignorante. Nadie aprende
en qué consiste el arte de estar vivo.
      ¿Acaso has descubierto cuarzo filosofal,
y sabes convertir en alegría
la lóbrega sustancia de esta tierra?

Una de las escasas cualidades
que el tiempo perfecciona, si prestamos
atención al abismo de cada superficie,
es la profundidad misericorde
con que la vista absuelve nuestro mundo,
es este desconcierto bondadoso
que celebra obediente con su cristal de aumento
la arquitectura mágica que vive en los detalles.

      Entonces advertimos que el ser de la mirada
vive en el pensamiento que la anima,
como el espectro puro del color
brilla en la sucesión de las ideas.

Envejecer exige una piedad prudente

con que sentir de nuevo lo cercano,

una recién fundada simpatía

hacia el imprevisible dibujo de las cosas.

       Y hay un consuelo en ver el laberinto

 que traman las espinas de un arbusto,

o en el milagro de la trasparencia,

hecha de liviandad y de reflejos.

Nos apaciguan en verdor los árboles,

con la impureza de sus tornasoles,

y sorprendemos una paz orfebre

en la disposición de las estrellas.

       La tarea de ver cuando miramos

no es una inclinación de la juventud.

(los jóvenes son bárbaros de insensatez sagrada.

Son inmortales bestias impacientes)

Aprender a mirar con un poco de hondura

requiere el sedimento que los días nos dan

con su aluvión malsano; nos exige

la herrumbre compasiva de nuestras ilusiones,    

y esa nueva inocencia extravagante

que da la fe sin  fe de los incrédulos.

                                 
           "Metales pesados" . Carlos Marzal

  La estación que hoy se despide ha sido extraordinariamente larga, extraordinariamente llena de pequeños detalles, circunstancias y encuentros que la han hecho única.
Un mundo cercano e inaccesible al ojo humano.  Mundo paralelo de lo pequeño: poblado, rico y bello... como un poema, una mirada, unas  palabras, un sendero...
Primavera en macro.

***

Olor

¡Qué fresca y extraña fragancia te envuelve!
Hueles a arroyuelos, a tierra y a selvas.
¿Qué perfume usas? Y riendo le dije:
-¡Ninguno, ninguno!
Te amo y soy joven, huelo a primavera.

Este olor que sientes es de carne firme,
de mejillas claras y de sangre nueva.
¡Te quiero y soy joven, por eso es que tengo
las mismas fragancias de la primavera!
                                                Juana de Ibarborou

***

Abra

"El último día de mi juventud"





IM ABENDROT :
 Wir sind durch Not und Freude
gegangen Hand in Hand,
vom Wandern ruhen wir (beide)

nun überm stillen Land.

Rings sich die Täler neigen,

es dunkelt schon die Luft,

Zwei Lerchen nur noch steigen

nachträumend in den Duft.

Tritt her und lass sie schwirren,

bald ist es Schlafenszeit,

dass wir uns nicht verirren

In dieser Einsamkeit.

O weiter, stiller Friede!

So tief im Abendrot,

wie sind wir wandermüde-

ist dies etwa der Tod?

EN LA PUESTA DE SOL

Con penas y alegrías,

mano a mano, hemos caminado.

Reposemos ahora de nuestros viajes,

en la tranquila campiña.

A nuestro alrededor se inclinan los valles,

ya la brisa se ensombrece.

Sólo dos alondras alzan todavía el vuelo

soñando de nuevo en el oloroso aire.

Acércate y déjalas trinar,

pronto será hora de dormir,

para que no podamos perdernos

en esta soledad.

Oh, inmensa y dulce paz,

tan profunda en la puesta de sol,

qué fatigados estamos por haber caminado.

¿Será ésta, entonces, la muerte?

**

Tu en l'ocàs, jo en l'inici.

Tu en l'inici, jo en l'ocàs.

Tan se val.

 Per a tú, xiquet, un dels meus lieders preferits.

Joseph von Eichendorff

Las cuatro últimas canciones de Strauss

Cuatro (4 de 4)

***

Ríos sagrados

Las imagenes que tantas veces he visto en fotografías y documentales del río sagrado por excelencia, el Ganges, están ahora ante mis ojos, hechas realidad en el Godavari. El Godavari cruza Nasik y en sus orillas escalonadas se erigen templos y santuarios. En el río unas mujeres lavan la ropa, otras se bañan con sus saris para recibir el efecto purificador de las aguas. Justo allí están las piras funenarias y, como en el Ganges, arrojan las cenizas al río....lo que estoy viendo, los olores, las músicas, el agua, la tierra...

Cruzamos el río y llegamos a la plaza del mercado. A un lado de la plaza están los puestos de frutas, verduras, especias y telas. En el otro hay dos cisternas con agua del Godavari: una para lavar al ropa y la otra para los rituales de la vida y la muerte. Los hombres rezan sus oraciones. Las mujeres lavan las sedas luminosas y las extienden en el suelo para que se sequen. Ponen una piedra en cada extremo para que no vuelen y conforman un mosaico de mil y un colores. Los niños juegan a pillar. Toda la vida de la ciudad pasa por esta plaza. La cisterna de agua sagrada refleja el ciclo de la muerte, la vida y de nuevo la muerte como hecho cotidiano. Las gentes se bañan en las aguas que han recibido las cenizas de los muertos y así reciben la vida espiritual, la vida del cuerpo y del alma.                                                                                                                                                    

                                                                       "La hija del Ganges" Asha Miró
 
 
Y cruzaré ríos sagrados...
 
 

***

No soy Penélope

Un manto de escarcha roba el último hálito a la primavera.

Contemplo a lo lejos tu luz dorada y redonda de ayer, hecha añicos.

Bastaron, tan sólo, los imperceptibles minutos de treinta días

para que la erosión del desaliento

desgastara los pies de la estatua que embellecía mi jardín.

Pequeños cristales de hielo salpican tu imagen rota frente a mis ojos.

***

Dos poemas

Una amapola desvaída
emerge hoy procaz, obscena,
enraizada en la herida húmeda de mi carne.

Sexo florecido me siento.
Tu mirada silenciosa me fecunda.

El inevitable viento del otoño espera en vano.
                                                             P.A.

***

Desnuda ante ti,
brota en la carne maltrecha
una febril amapola
que avergüenza mi alma.

Sin contemplación
la arranco de raíz
arañando mis muslos,
mientras los agrisados velos
sepultan la audaz primavera.
                                      A.R.

Dos visiones de un mismo sueño.

***

El caso...

"El caso es que ya toca, el caso es que ya lo siento, el caso es que no tiene marcha atrás, el caso es que todo es efímero "

***

"Morgen"

Und morgen wird die Sonne wieder scheinen,

und auf dem Wege, den ich gehen werde,

wird uns, die Glücklichen, sie wieder einen

inmitten dieser sonnenatmenden Erde…

Und zu dem Strand, dem weiten, wogenblauen,

werden wir still und langsam niedersteigen,

stumm werden wir uns in die Augen schauen,

und auf uns sinkt des Glückes stummes Schweigen…

**

"Mañana"

Y mañana brillará de nuevo el sol,

y por el sendero que recorreremos

la felicidad de nuevo nos envolverá

en el seno de esta tierra embriagada de sol…

Y hacia la extensa playa de olas azuladas

descenderemos lentamente en silencio,

mudos nos miraremos a los ojos

y sobre nosotros caerá el silencio de la felicidad…

***

Nieves del Mar

Te pusieron nombre de princesa de cuento.

Al escuchar la canción, "Tanto tiempo esperándote", supe que había llegado el momento de hablarme de ti, pequeña. Han pasado días y días. No sé cómo hacerlo, me digo. Diez años son... muchos años.

Hoy te he encontrado entre mis  viejos álbumes de fotografía. Estamos las dos sujetando a Mara en una instantánea veraniega, allá por el 90. Nada de lo que hoy es se adivina en ella, ni en mis gestos ni en tu sonrisa. Las dos con coletilla, tú por siempre intacta y eterna;  yo... la joven de aquel entonces.

Nieves del Mar ¡Cuánto tiempo sin oír tu nombre! Lo he pronunciado bajito y lentamente. Mientras lo saboreaba he notado un extraño tintineo. La segunda vez me lo he escuchado decir como tus padres solían hacerlo, cantarín, largo y de un tirón.

Dejo el coche a la vera del camino. Serpentea grácil entre pinos y dunas hasta tu rincón, la gran roca, el lugar exacto donde tu padre dejó a merced del azul del mar tu recuerdo en gris.
Y me siento a hablar contigo, frente a estas aguas que te acogen. Me siento en la punta de Tarifa, en esa roca donde te gustaba pasar días y días de playa y mar. Escucho el oleaje bravío de esta parte de la costa sureña. Hoy hace viento, ¡cómo no!, el viento molesto , el interminable viento que salpica incesante el Estrecho.

 Fuiste una princesa digna de ser reina, dulce, delicada y guapa. En ti confluía una  extraña mezcla de rasgos moros y tartesos,  ojos oscuros, grandes y rasgados revoloteando en piel clara y cabello rubio. Recuerdo tu mimosa voz: "...una rosa es una rosa..."

La Muerte, envidiosa de tu hermosura fue a buscarte un día de abril. Adivinó el momento propicio en un tramo de carretera recto, aparentemente sin ningún tipo de dificultad, apenas pasada Tortosa. Apeló a la debilidad humana , al sueño, para arrancarte, presta, de tu lugar en el mundo y seguir alimentando así, la maldición de las hembras de la familia.
La oscura reina se presentó al dar las campanadas del mediodía . El sol lucía alto y también allí hacía viento.

Todo se arremolinó en un vértigo incontrolable: el asfalto, la angustiosa prisa por llegar hasta ti, el sonido del helicóptero sesgando la tarde, el dispositivo de respiración asistida que, paradójicamente, me daba calma, estabas sumergida y no sufrías, la espera, la esperanza y la desesperanza y por fin la mole aquella de piedra gris.

Luchaste contra ella valiente. Todos luchamos por ti mientras la primavera injusta resplandecía en todo su apogeo. El ocho de mayo, la parca se cansó de jugar contigo a vencedores y vencidos.

En aquel lugar inhóspito de Barcelona donde te vi por última vez, en aquel frío lugar de piedra gris me recordaste a otra princesa de cuento de hadas. Te vi en Blancanieves, bella y hermosa, encerrada en tu urna de cristal.
Pero tú no despertaste cuando tu desconsolado caballero te beso. Desesperado, se volvió sombra tuya al paso del tiempo, arrastrándose incansable, buscando saciar su deseo de envolverse contigo.

Vives en tu padre, Nieves del Mar. Cada vez que escucho su voz en la lejanía, tú te filtras entre su cadenciosa voz, te asomas al mundo y me saludas, niña, para siempre eterna.

***

II trobada Coral Alfons Dastis

Coral Cantarella Jovenalla

* Niño Dios d’amor herido Francisco Guerrero

* Ave Maria Emil Cossetto

* Bullerengue José A. Rincón

* Sure On This Shinning Night Samuel Barber

* Irish Blessing Moore Tradicional/Har.: James E. Moore

Pianista: Diego Sánchez

Director: Alejandro Morales
* 

 

Cor Polifònic Ciutat de Xàtiva:

* Kyrie Eleison Charles H. Giffen

* Ave verum Charles Gounod

* Help us, O Lord Aaron Copland

* La mañana Iñigo Igualador/Lletra: Sonia Herrero

* Dos olas Alejandro Yagüe/Lletra: G. A. Bécquer

* Ara vindrà pasqua José Miguel Sánchez Ruiz

Director: Francisco Manuel Tortosa Palop  

** 

 

Cor de Cambra Studium Vocale:

*Ave Maria Franz Liszt

*Bone Pastor Hilarión Eslava

*Agnus Dei Giovanni P. L. da Palestrina

*Carta Alicia Coduras/Lletra: Miguel Hernández

*Como la higuera joven Daniel Rubio/Lletra: Miguel Hernández

*Nanas de la cebolla Daniel Rubio/Lletra: Miguel Hernández

Director: Daniel Rubio Navarro

 

***

 

Kanyakumari

En Kanyakumari se juntaban los tres mares. El Golfo de Bengala, el Océano Indico y el Mar Arábigo. Un tranquilo océano masculino flanqueado por dos revoltosos mares femeninos. Akhila había oído contar que en Kanyakumari, que entonces se llamaba Cabo Comorín, el decidido y valeroso Narendra se lanzó a las peligrosas aguas y a las sales de los tres mares y nadó hasta una roca, en la que se sentó resuelto a encontrar las respuestas que se le habían resistido toda la vida. Al dejar la roca se había convertido en Vivekananda, el que ha encontrado el gozo de la sabiduría. El santo que enseñó al mundo a levantarse, a despertar y no rendirse hasta haber conseguido sus objetivos.

Había leído que Kanyakumari  recibió su nombre de la diosa que, como ella, puso su vida en suspenso, condenándose a una espera eterna, y que la playa estaba hecha con arenas multicolores; los restos fosilizados de un banquete de bodas que nunca se sirvió ni se comió.
 Akhila tumbada en la cama con la mirada fija en la ventana, decidió que se iba. Esa misma noche.

"El vagón de las mujeres". Anita Nair

Yo también me voy, pero no esta noche.
 Allí veré ponerse el sol.


 

***  

"Carta"

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.

Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.

Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia,
desgastados por el tiempo.


Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.

En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.

Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.


Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.

Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.


Y te quedarás desnuda
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.

Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.
Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.

Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormido,
si no es posible despierto.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.


Miguel Hernández  (1910-1942)


...exclusivamente epistolar

***

25

"El gran dragón del viento
estaba moribundo
pero todas las frondas
en primavera"


Federico García Lorca  (1898-1936)

***

Amanece

Amanece.
Hoy huele a verano.
El cielo... retocado con un tapón de clonar.

***