jueves, 11 de marzo de 2010

LXIII. "El jardinero" R. Tagore

Viajero, ¿Debes irte?
La noche es sosegada y la oscuridad se desmaya sobre el bosque. Las lámparas brillan en nuestro balcón, todas las flores están frescas, y los ojos llenos de juventud todavía están despiertos.
¿Ha llegado la hora de tu partida?
Viajero, ¿Debes irte?

No queremos rodear tus pies con nuestros brazos suplicantes.
Tus puertas están abiertas. Tu caballo aguarda ensillado en la cerca.
Si hemos tratado de impedir tu paso sólo ha sido con nuestras canciones.
Si aún tratamos de que te detengas es sólo con nuestros ojos.
Viajero, no esperamos retenerte. Sólo tenemos nuestras lágrimas.
¿Qué fuego devorador centellea en tus ojos?
¿Qué fiebre de inquietud recorre tu sangre?
¿Qué llamada desde la oscuridad te solicita?
¿Qué terrible encantamiento has leído entre las estrellas del cielo, para que la noche silente y extraña se haya metido en tu corazón con un sigiloso mensaje secreto?

Si desprecias las reuniones alegres, si debes tener paz, cansado corazón, apagaremos nuestras lámparas y acallaremos nuestras arpas.
Nos sentaremos tranquilamente en la oscuridad en medio del susurro de las hojas, y la fatigada luna derramará pálidos rayos sobre tu ventana.
Oh viajero, ¿qué espíritu de insomnio ha pasado rozándote desde el corazón de la medianoche?

El jardinero. LXIII. Rabindranath Tagore

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